Время года

…Это не ветер, просто листья звенят,
Запах холода, зимой рождённый.
Они думают, что всех удивят,
Умерев даже раньше, чем Богом отпущено.

Но, как прежде, стучат
В бубенцы облачённые, белые лошади
По дорогам и вброд
От восхода до самой границы неистовым облаком 

Прорываются с боем
Дружины последнего времени города,
Обращаясь на окнах соседей чудными узорами
И скрипя под ногами сугробами,
    чужими словами,
        прочими поводами…

:: Рубрика - То, что после ::